Maar na ongeveer een week kantelde de sfeer. Margriet begon zich niet langer als logé te gedragen; ze leek het appartement inmiddels als haar eigen terrein te beschouwen en besloot dat er orde op zaken gesteld moest worden. Toen Emma met een kop koffie uit de keuken terugkwam, bleef ze in de woonkamer abrupt staan. De boeken op de planken waren allemaal verplaatst.
‘Margriet, wat is hier gebeurd?’ vroeg ze, nog altijd met het kopje in haar hand.
‘Wat bedoel je, wat is er gebeurd?’ Haar schoonmoeder haalde een doek over de plank. ‘Ik heb opgeruimd. Het was hier een rommeltje, al die boeken stonden kriskras door elkaar. Nu staan ze netjes op formaat. Veel beter zo.’
‘Maar ik had ze juist zo staan omdat ik ze dan makkelijk kon vinden…’
‘Makkelijk!’ Margriet snoof minachtend. ‘Jonge mensen van tegenwoordig hebben geen idee meer wat orde betekent. Ik heb ook al even in de keuken gekeken. Pannen overal, granen en pasta in allerlei potten door elkaar… Daar moet ook dringend structuur in.’
Emma klemde haar lippen op elkaar. Ze zei niets. Ruzie maken over een paar verplaatste boeken leek haar de moeite niet waard, al voelde ze de irritatie in haar borst groeien. Zonder verder iets te zeggen liep ze terug naar haar kamer en trok de deur achter zich dicht.
Met elke dag die volgde, bemoeide Margriet zich nadrukkelijker met alles. Ze had opmerkingen over de manier waarop Emma soep maakte, vond dat er niet grondig genoeg werd schoongemaakt, zei dat de was vaker moest draaien en dat de afwas op een andere manier hoorde. Wanneer Emma haar ergernis bij Lucas neerlegde, wuifde hij het weg. Zijn moeder bedoelde het goed, zei hij steeds. Ze wilde alleen maar helpen. Emma moest zich er niet zo door laten raken.
Op een woensdagochtend zat Emma achter haar computer. Ze werkte aan het ontwerp van een landingspagina voor een belangrijke klant. De deadline was over twee dagen en er moest nog veel gebeuren. Ze was net geconcentreerd bezig de elementen op het scherm precies goed te zetten, toen de deur zonder waarschuwing openvloog en Margriet naar binnen stapte.
‘Emma, heb jij werkelijk niets beters te doen?’ zei ze vanaf de drempel, haar handen in haar zij. ‘Ga even naar de supermarkt. We hebben dingen nodig voor de lunch. De aardappelen zijn op, en er moeten uien en wortels komen.’
Emma draaide zich om.
‘Margriet, ik ben aan het werk. Over een halfuur heb ik een gesprek met de opdrachtgever.’
‘Aan het werk!’ Haar schoonmoeder maakte een wegwerpgebaar. ‘Je zit op internet en schuift wat plaatjes heen en weer. Dat noem ik geen werk. Toen ik jong was, stond ik in de fabriek. Dát was werken.’
‘Dit is mijn beroep,’ antwoordde Emma beheerst. ‘En ik verdien er geld mee. Ik kan nu niet naar de winkel.’
‘Kun je niet?’ Margriet trok haar wenkbrauwen op. ‘En wie moet het dan doen? Moet ik op mijn leeftijd soms die trappen af en op? Mijn rug doet pijn.’
Emma ademde diep in en slikte het scherpe antwoord in dat op haar tong lag.
‘Laten we het straks bespreken. Om twee uur ben ik klaar, dan kan ik gaan.’
Margriet mompelde iets onverstaanbaars, duidelijk ontevreden, draaide zich om en beende weg. De deur sloeg met een harde klap dicht.
De volgende dag gebeurde vrijwel hetzelfde. Emma zat een nieuwe briefing van een klant door te nemen toen Margriet opnieuw zonder kloppen binnenkwam.
‘Emma, kom onmiddellijk helpen met schoonmaken. Ik red het niet alleen, dit appartement is veel te groot.’
‘Ik zit midden in mijn werktijd,’ zei Emma, zonder zich om te draaien. Haar blik bleef op het scherm gericht.
‘Precies dát bedoel ik dus. Nietsdoen. Je zit thuis en niemand heeft iets aan je. Sta op en help.’
‘Ik. Ben. Aan het werk,’ bracht Emma tussen opeengeklemde tanden uit.
‘Werk!’ Margriet lachte schamper. ‘Een echte vrouw houdt haar huishouden op orde en staart niet de hele dag naar een beeldscherm.’
Toen knapte er iets in Emma.
‘Margriet, nu is het genoeg. U kunt niet telkens zonder kloppen mijn kamer binnenstormen. Dit is mijn kamer en óók mijn werkplek. Ik verdien geld, geld waardoor het trouwens mede mogelijk is dat u hier nu woont.’
Margriet trok zich zichtbaar beledigd terug en stampte luid door de gang. Die avond, zodra Lucas thuiskwam, deed ze haar beklag bij haar zoon. Zijn vrouw had haar gekwetst, zei ze. Lucas ging daarna met Emma praten, maar van een rustig gesprek kwam weinig terecht.
‘Emma, waarom moest je zo hard zijn tegen mijn moeder?’ vroeg hij. ‘Ze is niet meer de jongste.’
‘Lucas, ze haalt me voortdurend uit mijn werk. Ik heb deadlines, klanten, verantwoordelijkheden.’
‘En dan kun je haar niet eens vijf minuten helpen?’
‘Vijf minuten?’ Emma keek hem ongelovig aan. ‘Dat gebeurt niet één keer, maar wel tien keer op een dag.’