— Geen recht? — krijste Maria. — Jij bent míjn zoon! En als dat… dat vrouwtje van je geen enkel respect voor de familie kan opbrengen, hoeft ze hier helemaal nooit meer te komen!
— Prima, — antwoordde Jan ijzig kalm. — Dan komen we niet. Dag, mam.
— Jan, wat doe je nou! — riep Maria ineens verschrikt. — Zo bedoelde ik het niet! Jan!
Maar Jan had het gesprek al beëindigd. Hij bleef midden in de keuken staan met zijn telefoon stevig in zijn hand geklemd. Zijn borst ging zwaar op en neer, alsof hij zichzelf met moeite in bedwang hield.
— Het spijt me, — zei hij tegen Sophie. — Voor haar. En voor mezelf ook. Ik had nooit mogen toelaten dat ze zo tegen je sprak.
Sophie sloeg haar armen om hem heen. Onder haar handen voelde ze zijn schouders trillen van ingehouden woede.
— Het is goed, — fluisterde ze. — Echt. Het is goed.
Toch ging een half uur later de telefoon opnieuw.
— Neem niet op, — vroeg Sophie zacht.
— Ik moet wel, — zuchtte Jan. — Anders blijft ze doorgaan.
Hij nam op.
— Jan, jongen, — klonk Maria’s stem, nu bevend van tranen. — Vergeef je moeder. Ik heb me laten meeslepen. Het is alleen zo zwaar in mijn eentje… Mijn rug doet pijn, mijn handen willen niet meer zoals vroeger… en er is zoveel te doen…
Sophie zag hoe de vastberadenheid in Jans gezicht begon weg te smelten. Ondanks alles hield hij van zijn moeder. Haar tranen waren altijd zijn zwakke plek geweest.
— Mam, — zei hij zachter, — ik begrijp dat het moeilijk voor je is. Maar waarom wil je geen hulp inhuren? Wij betalen het wel.
— Vreemden? — snikte Maria verontwaardigd. — Die werken zonder hart! Die raffelen alles af! Familie is anders. Familie doet zoiets met liefde.
— Maar wij hebben geen verstand van tuinieren, — probeerde Jan geduldig uit te leggen. — We zouden je alleen maar in de weg lopen.
— Dan leren jullie het! — riep zijn moeder meteen, alsof ze plotseling nieuwe moed kreeg. — Zo ingewikkeld is dat niet. Ik laat alles zien. Het is nog gezond ook. Een beetje werken, wat zon op je gezicht…
Sophie zag hem twijfelen. Ze kende zijn gevoelige plekken maar al te goed: het schuldgevoel tegenover zijn moeder, zijn behoefte om een goede zoon te zijn, zijn afkeer van ruzie.
— Goed, mam, — zei hij uiteindelijk aarzelend. — We denken erover na.
— Wat valt daar nou over na te denken? — Maria klonk meteen opgelucht en bijna vrolijk. — Pak gewoon wat spullen en kom hierheen. Ik heb de thee al opgezet.
— Mam, we hebben gezegd dat we erover nadenken. Dat betekent niet dat we vandaag komen.
— Ach, waar moet je dan nog over nadenken? — vroeg ze verbaasd, alsof het idee van een weigering simpelweg niet in haar wereld paste. — Ik wacht op jullie.
Jan verbrak opnieuw de verbinding en liet zich uitgeput op een stoel zakken.
— Ze houdt niet op, — zei hij mat. — Ze gaat elk halfuur bellen. Huilen. Verwijten maken.
— En wat stel jij dan voor? — Sophie ging tegenover hem zitten. — Dat we erheen gaan en ons hele weekend verspillen aan iets wat we niet nodig hebben en waar we geen plezier in hebben?
— Misschien één keer? — opperde Jan onzeker. — Even helpen met die bedden, zodat ze ons daarna met rust laat?
— Eén keer? — Sophie staarde hem aan alsof ze niet geloofde wat ze hoorde. — Jan, dit hebben we al meegemaakt. Vorig jaar zouden we ook “één keer” helpen. Daarna moesten we de hele zomer komen schoffelen, sproeien en onkruid trekken. Ben je dat vergeten?
Jan boog schuldbewust zijn hoofd. Natuurlijk was hij het niet vergeten. Bijna elk weekend hadden ze toen op zijn moeders tuinhuis doorgebracht, terwijl ze hadden kunnen uitrusten of hun eigen zaken hadden kunnen regelen.
— Maar ze is alleen, — mompelde hij. — En het is ook echt zwaar voor haar.
— Jan, — Sophie pakte zijn hand vast, — het is zwaar omdat zij zélf voor die last kiest. Niemand dwingt haar om zo’n enorme tuin te onderhouden. Ze kan een kleiner stuk gebruiken, mensen inhuren of dat hele tuinhuis verkopen en ergens comfortabeler gaan wonen. Maar nee, ze wil liever lijden en ons meesleuren in haar drama.
— Ze is wel mijn moeder, — bracht Jan zwakjes in.
— En dus? Een moeder heeft niet het recht om het leven van haar volwassen kinderen te bepalen. — Sophie merkte dat haar eigen woede nu pas echt wakker werd. — Jan, we zijn dertig. We zijn volwassen mensen. We mogen zelf beslissen hoe we leven.
Op dat moment begon de telefoon alweer te rinkelen. Jan keek naar het scherm en zuchtte diep.
— Als ik niet opneem, blijft hij de hele dag overgaan.
— Neem dan op, — zei Sophie. — Maar zeg het duidelijk: we komen niet. Punt.
Jan drukte op de groene knop.
— Jan! — De stem van zijn moeder klonk paniekerig. — Waarom nam je niet meteen op? Ik dacht dat er iets gebeurd was!
— Mam, we hebben net nog gesproken.
— Wanneer komen jullie dan? — viel Maria hem in de rede. — Ik moet plannen maken. Straks stopt de regen en dan kunnen de bedden worden omgespit.
— We komen niet, — zei Jan.
Dit keer hoorde Sophie iets nieuws in zijn stem. Vastberadenheid.
— Hoezo komen jullie niet? — Maria klonk verbijsterd. — En ik dan? En de hulp?
— Mam, huur mensen in. Wij betalen ze.
— Jan! — In haar stem brak hysterie door. — Hoe kun je zoiets zeggen? Ik rekende op jullie. Ik had alles al gepland. En nu laten jullie me in de steek.
— Mam, we laten niemand in de steek. We hebben niet beloofd dat we zouden komen helpen.
— Niet beloofd? En familiebanden dan? Betekenen die ineens helemaal niets meer?
Sophie zag hoe Jan opnieuw begon te wankelen. Zijn moeder bespeelde zijn schuldgevoel met angstaanjagende precisie.
— Mam, — zei hij vermoeid, — goed dan. We komen wel een paar uurtjes langs.
— Nee, — viel Sophie hem scherp in de rede.
Ze stak haar hand uit en nam de telefoon uit Jans hand.