— En wie draait er daarna op voor die lening? — vroeg Emma kil. — Wij samen, zeker? Uit onze gezamenlijke rekening?
— Ik betaal die zelf wel!
— Waarvan dan? Van het geld dat je normaal naar je lieve moedertje doorsluist?
Lars schoot overeind. De pizzadoos gleed van zijn knieën en klapte open op de vloer.
— Waarom begin je nou weer over mijn moeder? — beet hij haar toe. — Zij heeft het moeilijk. Ze is geen jonge vrouw meer.
— En ik ben zeker een trekpaard, — zei Emma zacht. — Voor mij is niets zwaar.
Ze bukte, raapte de doos op en zette hem met een beheerste beweging op tafel.
— Pak je spullen.
— Wat?
— Je spullen, Lars. Dan kun je mooi gaan wonen op dat nieuwe, warme balkon.
Hij trok zijn mond scheef. Het moest een lach voorstellen, maar het kwam nerveus en vals over.
— Dit huis is net zo goed van mij. De helft is van mij, volgens de wet. Jij zet mij hier niet zomaar uit.
Emma knikte langzaam.
— Volgens diezelfde wet is de helft van de hypotheeklasten ook van jou. Morgen gaan we naar de notaris. We regelen de verdeling. Ik koop jouw aandeel uit, nadat jouw achterstanden in de vaste lasten ervan af zijn getrokken. En daarna gaan we scheiden.
Alle kleur trok uit Lars’ gezicht.
— Ben je gek geworden? Scheiden om een balkon?
— Niet om een balkon. Om een rat. Want dat ben je, Lars. Een rat die steelt van zijn eigen gezin.
— Ik ga nergens heen.
Hij liet zich weer op de bank zakken, sloeg zijn armen over elkaar en keek alsof hij diep beledigd was. Als een kind dat geen snoep had gekregen.
— Prima, — zei Emma.
Ze draaide zich om en liep naar de keuken. Uit het kastje onder de gootsteen pakte ze een vuilniszak en schoof de pizzadoos erin. Daarna ging ze naar de slaapkamer, deed de deur op de haak en ging liggen.
Die nacht sliepen ze niet in hetzelfde bed. Lars bleef op de bank in de woonkamer. Emma lag alleen in de slaapkamer.
Op zaterdagochtend was Emma vroeg wakker. Lars lag nog te snurken op de bank. De televisie stond aan, maar het geluid was uit.
Ze liep de woonkamer in. In de hoek stond een laag kastje. Daarop stond Lars’ kostbaarste bezit: zijn spelconsole. Het nieuwste model. Wit, glanzend, bijna smetteloos. Een halfjaar eerder had hij hem gekocht van zijn bonus. Zevenhonderdvijftig euro had hij ervoor neergeteld.
Emma bleef er een paar seconden naar kijken. Toen stapte ze naar het kastje en trok de stekkers uit het stopcontact.
Ze rolde de kabels netjes op, pakte de controllers erbij en stopte alles in een stevige sporttas. De tas werd zwaar, maar ze kreeg hem dicht.
Daarna kleedde ze zich aan, nam haar sleutels mee en verliet het appartement.
Het was negen uur. Buiten hing een scherpe winterkou in de lucht. De sneeuw kraakte onder haar schoenen.
Het dichtstbijzijnde pandjeshuis ging pas om tien uur open. Emma liep daarom bijna drie kwartier door de wijk, langs binnentuinen en geparkeerde auto’s, tot de deur eindelijk van het slot ging.
Achter het glas zat een verveelde jongen met een bril.
— Nemen jullie spelconsoles in? — vroeg Emma.
Hij knikte.
— Heeft u de papieren erbij?
— De doos staat thuis. Mijn identiteitsbewijs heb ik wel.
Hij controleerde het serienummer, sloot het apparaat aan, zette het even aan en klikte met de controllers.
— Ziet er perfect uit. Ik geef er vierhonderd euro voor.
— Zeshonderd.
De jongen snoof kort.
— Voor zeshonderd kunt u hem op Marktplaats proberen. Wij kopen in. Vierhonderdvijftig, en dat is echt mijn laatste bod.
Emma dacht na. Vierhonderdvijftig euro. Minder dan Lars uit hun spaarpot had gehaald. Minder dan hij in dat balkon had gestoken.
Maar het ging niet om het bedrag.
Het ging erom dat de weegschaal niet altijd naar dezelfde kant hoefde door te slaan.
— Maak het maar in orde, — zei ze.
Ze zette haar handtekening, nam het contante geld aan en stopte de bankbiljetten in haar portemonnee.
De jongen schoof haar een grijs bewijsje toe.
— Komt u hem later nog terughalen?
— Nee.
Emma stapte weer de kou in. Op de terugweg ging ze langs de supermarkt. Ze kocht een mooi stuk rundvlees, verse groenten, kaas en een klein potje dure gezichtscrème. In totaal gaf ze veertig euro uit.
Tegen twaalf uur was ze weer thuis.
Lars sliep niet meer. Hij ijsbeerde door de woonkamer alsof hij zichzelf probeerde op te vreten.
Zodra hij haar zag, stoof hij op haar af.
— Waar is hij?!
— Wie? — vroeg Emma rustig, terwijl ze haar schoenen uittrok.
— Mijn console! Emma, ben je nou helemaal niet goed? Waar heb je hem verstopt?
Ze liep langs hem heen naar de keuken, zette de tassen op het aanrecht en legde het vlees op tafel. Daarna pakte ze een mes.
— Ik heb hem niet verstopt.
— Waar is hij dan? Ik wilde spelen. Ik ben vrij vandaag.
Emma waste haar handen, droogde ze af en haalde uit de zak van haar jas het bewijs van het pandjeshuis. Ze liep terug naar Lars en reikte hem het grijze papiertje aan.
Hij griste het uit haar hand. Zijn ogen schoten over de tekst. Zijn gezicht werd langer, zijn mond zakte open.
— Jij… jij hebt hem verpand?
— Verkocht.
— Voor vierhonderdvijftig euro? Dat ding kostte zevenhonderdvijftig!
— Ik kwam net tekort voor goed vlees.
Lars verfrommelde het bewijs in zijn vuist. Hij deed een stap naar haar toe. Zijn ogen stonden donker van woede.
— Jij bent echt een gestoord kreng. Dat was van mij! Je had daar met je handen vanaf moeten blijven!
— En jij had met je handen van mijn vakantiegeld moeten afblijven, — sneed Emma hem af. — Mijn werk. Mijn spaargeld. Jij hebt twaalfhonderd euro gestolen. Ik heb vierhonderdvijftig teruggepakt. Je bent er nog goedkoop vanaf gekomen.
— Ik ga naar de politie! — brulde Lars. — Ik doe aangifte tegen je!
Emma reageerde niet meteen.