‘Heb je ook maar enig idee wat je hebt aangericht?’ vroeg hij dof. ‘Mijn moeder zal me vervloeken. Sanne blijft met die kinderen op mijn nek zitten. En straks ben ik overal de schuldige van.’
Ik bleef naar het zijraam kijken.
‘En jij, Mark? Besef jij wat jij hebt gedaan?’ zei ik. ‘Jij hebt me vandaag laten zien welke plek ik in jouw leven inneem. Niet die van je vrouw. Niet eens die van een mens. Ik ben voor jou blijkbaar alleen een handig aanhangsel bij een woning.’
‘Zo bedoelde ik het niet,’ zei hij, terwijl hij zich naar me toe draaide. Pas toen zag ik dat zijn ogen glansden. ‘Emma, echt niet. Ik dacht dat je het zou begrijpen. Sanne is mijn zus. Ze heeft kinderen. En wij… wij hadden haar toch gewoon kunnen helpen? Meer was het niet.’
‘En als ík een zus had gehad?’ vroeg ik. ‘Als ik had besloten haar in jullie appartement te laten wonen? Had jij dan ja gezegd?’
Hij zweeg. Dat zwijgen was duidelijker dan welk antwoord ook.
‘Rijd maar naar huis,’ zei ik vermoeid.
De hele weg zeiden we geen woord. Thuis begon hij zijn spullen te pakken. Niet meteen. Eerst probeerde hij nog één keer druk op me uit te oefenen. Hij probeerde me een schuldgevoel aan te praten, medelijden bij me los te peuteren. Hij huilde zelfs. Hij zei dat hij van me hield. Dat zijn moeder en Sanne hem hadden klemgezet. Dat hij mij nooit pijn had willen doen.
‘Je weet hoe mijn moeder is,’ mompelde hij, zittend op de rand van het bed, met zijn blik op de vloer gericht. ‘Als zij eenmaal iets in haar hoofd heeft, krijg je het er met geen mogelijkheid meer uit. En Sanne is altijd haar lievelingetje geweest. Ik kon gewoon geen nee zeggen.’
‘Tegen mij kon je dat anders prima,’ zei ik.
Daar had hij niets op terug.
Uiteindelijk stond hij op, trok de koffer uit de kast en begon er lukraak kleding in te gooien. Overhemden, spijkerbroeken, sokken — alles belandde door elkaar op een hoop.
‘Emma, waar moet ik dan heen?’ vroeg hij later, toen hij met de koffer in de gang stond. Zijn stem klonk klagelijk, bijna smekend.
Ik opende de voordeur.
‘Naar de mensen die op je wachten,’ antwoordde ik. ‘Naar je moeder. Naar Sanne. Jullie zijn toch familie?’
Hij stapte naar buiten. De koffer bonkte zwaar op de treden. Ik deed de deur dicht, leunde er met mijn rug tegenaan en zakte langzaam op de vloer. Voor het eerst in lange tijd kon ik diep ademhalen, maar opgelucht voelde ik me niet. Er was alleen leegte. En een doffe pijn die ergens diep achter mijn ribben bleef steken.
Die nacht deed ik geen oog dicht. Ik lag op mijn rug en staarde naar het plafond. Beelden uit het verleden kwamen vanzelf terug: onze eerste ontmoeting, hoe hij mij het hof had gemaakt, hoe hij me ten huwelijk had gevraagd. Ik had ooit geloofd dat liefde voor altijd was. Nu bleek dat “voor altijd” precies duurde tot de eerste serieuze beproeving.
De volgende ochtend belde Suzanne.
‘Emma, de koper wil woensdag tekenen. Komt dat u uit?’
‘Ja,’ zei ik. ‘Dat komt prima uit.’
Ze zweeg even en vroeg toen zachter:
‘En hoe gaat het met u? Houdt u het een beetje vol?’
‘Ik red me,’ antwoordde ik. ‘Dank u.’
Nadat ik had opgehangen, keek ik naar mijn telefoon. Tien gemiste oproepen van Mark. Eén bericht: “Je gaat hier spijt van krijgen. Ik geef me niet zomaar gewonnen.”
Ik verwijderde het bericht, zette het geluid uit en ging koffie zetten.
Alleen was ik één ding vergeten: rust heeft altijd een prijs. En een week later werd die rekening gepresenteerd.
Hoofdstuk 3. De dagvaarding. Of: de wraak van mijn schoonmoeder
Die week vloog voorbij als één lange, gelukkige dag. Ik genoot van de stilte in huis. Ik verschoof meubels in de kamer en kocht nieuwe gordijnen, ter vervanging van de gordijnen die Wilhelmina ooit had uitgezocht. Destijds had ze gezegd: “Emma, neem beige, dat is praktisch.” Dus had ik beige genomen, hoewel ik eigenlijk groene wilde. Nu hingen er zachte, grasgroene gordijnen voor de ramen, en de kamer leek meteen lichter, warmer en meer van mij.
Het geld van de verkoop van het appartement van tante Cornelia stond inmiddels op mijn rekening. Zelfs na de snelle verkoop was het nog steeds een aanzienlijk bedrag. Ik besloot er voorlopig niet aan te komen. Eerst moesten de gemoederen bedaren. Daarna zou ik rustig bekijken wat ik wilde doen. Misschien een kleine studio kopen met een hypotheek. Misschien voorlopig een fijne huurwoning nemen en verder sparen. Ik had tijd.
Mark belde elke dag. Eerst dreigend: “Je zult er nog achter komen. Ik krijg je nog wel.” Daarna smekend: “Vergeef me, ik ben een idioot. Laten we praten, ik mis je.” En vervolgens sloeg het weer om in dreigementen: “Ik neem een advocaat, dan zul je wel zien. Dat appartement was van ons allebei, jij had geen recht om het te verkopen.”
Ik nam niet op. Ik drukte hem weg en blokkeerde zijn nummer. Daarna belde hij vanaf andere nummers: van zijn werk, vanaf een vaste lijn, zelfs vanaf het nummer van Wilhelmina. Ook die oproepen weigerde ik.
Een paar keer kwam hij langs. Dan stond hij beneden bij de intercom of voor mijn deur en riep hij: ‘Emma, doe open, ik moet met je praten!’ Ik deed niet open. De buren keken soms scheef, maar niemand zei iets. In ons gebouw was het altijd rustig geweest, en andermans ruzies waren andermans zaken.
Langzaam begon ik te geloven dat de storm voorbij was. Dat hij zich erbij had neergelegd. Dat hij had ingezien dat hij niets zou bereiken.
Wat was ik naïef.
Op vrijdagavond wilde ik net in bad gaan liggen, met schuim en een glas wijn. Op mijn werk had ik een bonus gekregen, en ik vond dat ik mezelf wel iets mocht gunnen. Ik liet het bad vollopen, deed er geurende badschuim bij en stak kaarsen aan. Mijn telefoon liet ik bewust in de kamer liggen. Niets mocht mijn ontspanning verstoren.
Ik had mijn badjas al uitgetrokken en wilde net in het warme water stappen, toen er werd aangebeld.
Lang. Hardnekkig. Meerdere keren achter elkaar.
Ik verstijfde. Wie stond er om negen uur ’s avonds nog voor de deur? Mark belde meestal niet zo. Hij drukte één keer kort op de bel en wachtte dan. Dit klonk alsof er brand was uitgebroken.
Ik schoot mijn badjas weer aan, liep naar de voordeur en keek door het kijkgaatje. Op de overloop stond een man die ik niet kende, in uniform. Donkerblauwe jas, pet, een envelop in zijn hand. Mijn hart zakte naar mijn maag. Mijn eerste gedachte was: iets met mijn werk? Of met documenten? Een fout?
Ik deed de deur open, maar liet de ketting erop.
‘Emma K.?’ vroeg de man streng, terwijl hij op een formulier keek.
‘Ja,’ zei ik met een stem die meer trilde dan me lief was. ‘Dat ben ik.’
‘Dagvaarding. Wilt u hier tekenen voor ontvangst?’
Als in een roes maakte ik de ketting los, nam het formulier aan en zette mijn handtekening waar hij het aanwees. De man knikte kort, draaide zich om en verdween. Ik sloot de deur en bleef er met mijn rug tegenaan staan. Mijn handen trilden zo hevig dat ik de envelop nauwelijks open kreeg.
Wat was dit? Belasting? Een vergissing? Oplichting?
Ik liep naar de keuken, ging aan tafel zitten, deed het felle licht aan en scheurde de envelop open. Het papier bewoog in mijn handen. De letters leken over de pagina te dansen. Ik moest alles drie keer lezen voordat de betekenis werkelijk tot me doordrong.
Een vordering van Mark K. tot verdeling van vermogen.
Ik boog me over de tekst. Eiser: Mark K. Gedaagde: Emma K. Onderwerp van de vordering: het geld dat was ontvangen uit de verkoop van het appartement aan te merken als gezamenlijk opgebouwd vermogen en dit bij helfte te verdelen. De hoogte van de vordering: bijna €30.000. De helft van wat ik voor het appartement had gekregen.
Ik zakte op de vloer in de gang, precies op de plek waar ik stond. Mijn benen konden me ineens niet meer dragen.
Hoe dan? Waarom? Het appartement was van mij. Het was geërfd. Het had vóór en buiten ons huwelijk tot mijn privévermogen behoord. Ik had dat destijds nog nagevraagd toen ik de erfenis aanvaardde. Een jurist had me gezegd: privébezit, uw echtgenoot heeft daar geen aanspraak op.
En nu dit.
Ik las de stukken opnieuw, dit keer langzamer, woord voor woord. Daar stond dat Mark zogenaamd op eigen kosten verbouwingen had uitgevoerd in dat appartement. Dat hij privé geld had geïnvesteerd. Dat de woning door zijn bijdrage aanzienlijk in waarde was gestegen. Daarom, zo werd beweerd, was het appartement tijdens het huwelijk verbeterd en had hij recht op de helft van de waarde van die verbeteringen. Of misschien zelfs op een aandeel in het appartement zelf, als die verbeteringen als ingrijpend genoeg zouden worden beschouwd.
De advocaat die het stuk had opgesteld, had er mooie woorden voor gevonden: “aanbrengen van vloerafwerking, vervanging van elektra, plaatsing van sanitair, cosmetische renovatie van wanden.” En dat alles, zogenaamd, op kosten van de eiser.
Ik herinnerde me die “verbouwing” maar al te goed. Tante Cornelia had vijf jaar eerder wat aan het appartement laten doen, toen ik nog niet eens met Mark getrouwd was. Mark had inderdaad geholpen. Hij had plinten vastgezet, een paar stopcontacten verplaatst en een lamp opgehangen. Tante Cornelia was hem daar dankbaar voor geweest en had hem geld gegeven voor zijn werk, al had hij eerst gespeeld dat hij het niet wilde aannemen. Ik had zelf gezien hoe ze hem een envelop overhandigde. Hij had die aangenomen.
En nu moest die zogenaamde verbouwing mij de helft van het appartement kosten?
Toen viel het kwartje.
Dit had Mark niet zelf bedacht. Daar was hij niet slim genoeg voor. Dit was Wilhelmina. Mijn lieve schoonmoeder was in de aanval gegaan. Zij had een advocaat gevonden. Zij had deze vordering laten opstellen. Zij had bonnetjes verzameld. Ineens herinnerde ik me wat er tijdens dat etentje was gezegd: “Moeder heeft twee jaar lang bonnetjes bewaard.” Toen had ik er geen betekenis aan gehecht. Nu klonken die woorden heel anders.
Mijn telefoon ging.
Ik keek op het scherm: Mark.
Alles in mij trok samen, maar ik nam op. Ik moest weten wat hij verder van plan was.
‘Heb je het gekregen?’ vroeg hij. Zijn stem klonk rustig en tevreden, bijna verzadigd. ‘Nou, Emma, slaap lekker. Dacht je echt dat ik zomaar zou opgeven? Dacht je: ik zet hem buiten en daarmee is het klaar?’
‘Ben je gek geworden?’ riep ik, zonder mezelf nog in de hand te hebben. ‘Welke verbeteringen? Welke verbouwing? Je hebt daar een stopcontact verplaatst en plinten vastgeslagen! Tante Cornelia heeft je betaald voor dat werk. Dat waren geen investeringen van jou.’
‘De advocaat zal zeggen dat het een ingrijpende renovatie was,’ zei hij spottend. Ik kon zijn zelfvoldane grijns bijna zien. ‘En er zijn bonnetjes. Mijn moeder is oud, maar niet dom. Ze heeft aankoopbewijzen van materialen bewaard. Dacht je soms dat wij alleen voor de gezelligheid bij jou over de vloer kwamen? We keken rond. We onthielden alles. Elke spijker is meegeteld.’
‘Jij… jullie…’ Ik stikte bijna in mijn woede. De woorden bleven in mijn keel steken.
‘Ik geef je een kans, Emma,’ onderbrak hij me. Zijn stem werd ineens ernstig. ‘Draai de verkoop terug. Haal het appartement terug. De koper heeft vast nog niet alles betaald. Ontbind de overeenkomst, geef het geld terug. Laat Sanne daar intrekken. Dan trek ik de vordering in. En dan leven wij weer zoals vroeger. Ik ben zelfs bereid je die stunt met de verkoop te vergeven.’
‘En als ik dat niet doe?’ vroeg ik zacht.
‘Dan verdeelt de rechter alles. Of het geld, of het appartement. De helft is van mij. En de proceskosten komen daar nog bij. Ik heb een goede advocaat; mijn moeder heeft niet bezuinigd. Denk erover na, Emma. Je hebt tot maandag.’
Hij hing op.
Ik zat op de grond, mijn armen om mijn knieën geslagen, en staarde voor me uit. Daarna begon ik te huilen. Van gekrenktheid. Van machteloosheid. Van woede op mezelf.
Ik had naar tante Cornelia moeten luisteren. Ze zei altijd: “Emma, houd je papieren bij je. Vertrouw niemand blind, zelfs je man niet.” Maar ik had hem vertrouwd. Ik had gedacht dat wij een gezin waren.
Hoe lang ik zo heb gezeten, weet ik niet. Ik kwam pas weer bij mezelf toen ik merkte dat ik het koud had. Ik stond op, liep naar de keuken en schonk een glas water in. Mijn handen beefden nog steeds. Op de klok zag ik dat het half twaalf was.
Toen schoot Suzanne, de makelaar, me te binnen. Zij had gezegd: “Als er problemen zijn, belt u me.” Ik zocht haar nummer en drukte op bellen.
‘Suzanne, sorry dat ik zo laat bel,’ zei ik, terwijl ik probeerde mijn stem stabiel te houden. ‘Ik heb een probleem. Mijn man heeft een procedure aangespannen. Hij eist een deel van het geld van de verkoop. Hij zegt dat hij in het appartement heeft geïnvesteerd en verbouwingen heeft betaald. Hij beweert dat hij bonnetjes heeft.’
Aan de andere kant bleef het enkele seconden stil. Daarna zuchtte Suzanne zwaar.
‘Ach, meisje toch. Ik was er al bang voor. Dit soort vorderingen zie je helaas vaak. Echtgenoten, exen, familieleden — iedereen probeert ergens een graantje van mee te pikken. Heeft u die bonnetjes gezien? Om wat voor bedragen gaat het?’
‘Nee, ik heb niets gezien. Hij zei alleen dat zijn moeder alles heeft bewaard.’
‘Duidelijk. Luister goed naar me,’ zei Suzanne, nu zakelijker. ‘U hebt een goede advocaat nodig. Zonder iemand die dit vaker heeft gedaan, wordt het lastig. U moet aantonen dat het hooguit om oppervlakkig onderhoud ging, dat het geld van u of uw tante kwam, en dat hij hoogstens kleine klusjes heeft gedaan. Hebt u documenten? Contracten met vakmensen, kassabonnen, kwitanties, berichten, bankafschriften?’
‘Ik weet het niet,’ fluisterde ik. ‘Misschien niet.’
‘Dan zoeken we andere wegen.’
‘Welke wegen?’ vroeg ik hoopvol.
‘Alles wat zijn verhaal onderuit kan halen. Bewijs dat hij u onder druk heeft gezet, bijvoorbeeld. Chantage. Dreigementen. Pogingen om u te dwingen de verkoop terug te draaien. Hebt u gesprekken opgenomen?’
‘Nee…’ Ik kon opnieuw wel huilen.
‘Vanaf nu wel,’ zei ze streng. ‘Zet de voicerecorder aan. Altijd. Als hij belt of langskomt: opnemen. In een procedure kan een geluidsopname bruikbaar zijn, zolang u die niet op illegale wijze verkrijgt. Een gesprek waaraan u zelf deelneemt, is iets anders. En ga vooral niet alleen naar hem of zijn familie toe. Alleen met een advocaat. Ik geef u het nummer van iemand goeds. Die heeft dit soort mannen vaker klein gekregen. Schrijf maar op.’
Ik vond een pen en noteerde het nummer op een afgescheurd stukje papier. Ik bedankte Suzanne en legde neer. Het was inmiddels één uur ’s nachts. Ik zat in de keuken, keek naar het zwarte raam en dacht na.
Toen stond ik op en rommelde in een lade. Daar lag nog een oude voicerecorder die ik ooit had gekocht voor colleges. Ik controleerde of hij nog werkte en zette hem aan de oplader.
Op dat moment ging de deurbel opnieuw.
Ik schrok zo hevig dat ik even bleef staan alsof mijn voeten aan de vloer vastzaten. Wie stond er om één uur ’s nachts voor mijn deur?
Voorzichtig liep ik naar het kijkgaatje.
Mark.
Hij stond op de overloop met een fles wijn in zijn hand en een domme glimlach op zijn gezicht. Hij droeg zijn oude jas, zijn haar zat warrig en zijn ogen waren rood. Of hij had gehuild, of hij had gedronken. Waarschijnlijk allebei.
‘Emma, doe open,’ riep hij. Zijn stem galmde door het trappenhuis. ‘Ik kom vrede sluiten. We moeten toch niet morgen naar de rechtbank rennen? Laten we dit normaal oplossen. Ik hou van je, stomme idioot die ik ben. Doe open, wees niet bang.’
Ik keek naar hem en zag niet langer mijn man. Ik zag een tegenstander. Iemand die sluw genoeg was om met een glimlach te komen, terwijl hij achter zijn rug een steen vasthield. Iemand die mij voor de rechter sleepte en tegelijk “in goed overleg” wilde praten. Iemand die had toegestaan dat zijn moeder twee jaar lang bonnetjes verzamelde, terwijl ik dacht dat ik gewoon een geliefde, betrouwbare vrouw was.
Mijn hand vond in de zak van mijn badjas de voicerecorder. Ik haalde hem eruit, zette de opname aan en stopte hem terug. Daarna haalde ik diep adem en opende de deur.
‘Kom binnen,’ zei ik. ‘Dan praten we.’
Hij stapte naar binnen en wilde me meteen omhelzen. Hij rook naar alcohol en goedkope aftershave. Ik week opzij.
‘Ga naar de keuken,’ zei ik. ‘Houd je schoenen maar aan, de vloer is toch al schoon.’
Gehoorzaam slofte hij met zijn laarzen door de gang en ging aan tafel zitten. De fles zette hij voor zich neer.
‘Kom zitten. Drink iets met me,’ zei hij, terwijl hij wijn in glazen schonk. ‘Op verzoening.’
Ik ging tegenover hem zitten. Mijn hand bleef om de recorder in mijn zak geklemd.
‘Zeg waarom je gekomen bent,’ zei ik. ‘En houd het kort. Ik moet morgen vroeg op.’
Hij zuchtte, nam een slok en keek me aan met dronken, meelijwekkende ogen.
‘Emma, ik ben een dwaas. Vergeef me. Mijn moeder heeft mijn kop gek gemaakt, Sanne blijft maar druk zetten. Maar ik kan niet zonder jou. Laten we alles terugdraaien. Ik stap bij hen weg. Ik zal van je houden zoals vroeger. Alsjeblieft.’
‘En de vordering?’ vroeg ik. ‘Trek je die in?’
‘Natuurlijk trek ik die in,’ zei hij snel. ‘Als jij akkoord gaat. Je hoeft alleen dat appartement aan Sanne te geven. Of nee, weet je wat? Laten wij er zelf gaan wonen. Het appartement van je tante is goed, waarom zouden wij ergens huren? Jij trekt daarheen, ik kom bij jou wonen. En deze woning verhuren we.’
Ik staarde hem aan en vroeg me af hoe iemand zo schaamteloos kon zijn. Hij dacht nog steeds dat ik zijn bezit was. Dat hij over mij en mijn spullen kon beschikken zoals hem uitkwam.
‘Mark, hoor je jezelf eigenlijk?’ vroeg ik. ‘Ik heb het appartement verkocht. Het geld staat op mijn rekening. En ik ben niet van plan ook maar iets aan jouw zus te geven.’
‘Ontbind die verkoop dan!’ Hij sloeg met zijn vuist op tafel. De glazen sprongen omhoog. ‘Geef de aanbetaling terug, zeg dat je van gedachten bent veranderd. Mensen begrijpen zoiets wel. En dan zeggen we tegen Sanne dat ze nog even moet wachten. Of we geven haar deze huurwoning en gaan zelf in dat appartement van je tante zitten. Nou?’
‘Dus jij wilt dat ik met jou ga wonen in een appartement dat jij mij net via de rechter probeert af te pakken?’ vroeg ik. ‘Meen je dit serieus?’
‘Ik zeg toch dat ik de zaak intrek!’ schreeuwde hij. ‘Wat begrijp je daar niet aan? Ik doe dit juist voor jou!’
‘Voor mij?’ Ik kon niet blijven zitten en sprong overeind. ‘Je doet dit voor jezelf, Mark. Voor je moeder. Voor Sanne. In jullie familie ben ik altijd de buitenstaander geweest. Handig zolang ik zweeg en deed wat jullie wilden. Maar zodra ik “nee” zei, werd ik de vijand. Jij hebt mij aangeklaagd. Jij.’
‘Mijn moeder heeft dat gedaan,’ bromde hij, terwijl hij zijn blik afwendde.
‘Maar jij hebt getekend!’ Mijn stem werd harder. ‘Jij bent met haar meegegaan. Jij hebt mij verraden. En nu kom je hier binnen met een fles wijn en denk je dat ik alles zomaar vergeef?’
Hij zei niets. Lange tijd bleef het stil. Toen dronk hij zijn glas leeg, stond op en kwam naar me toe. Ik deed meteen een stap achteruit.
‘Emma, ik hou echt van je,’ zei hij zacht. ‘Ik voel me ellendig zonder jou. Mijn moeder zaagt aan mijn hoofd, Sanne zeurt, de kinderen krijsen. Ik wil terug naar jou. Laten we opnieuw beginnen.’
‘Nee, Mark,’ antwoordde ik rustig, maar beslist. ‘Opnieuw beginnen kan niet meer. Daarvoor is er te veel gebeurd. Ga weg.’
‘Emma…’
‘Ga weg.’ Ik wees naar de deur. ‘En onthoud dit: als jij die vordering niet intrekt, ga ik me verdedigen. Ik heb een advocaat. Ik heb bewijs. En ik heb jou.’ Ik haalde de recorder uit mijn zak. ‘Dit hele gesprek is opgenomen. Inclusief je bekentenissen. Denk dus goed na over wie een rechter eerder zal geloven.’
Hij keek naar het apparaatje. Zijn gezicht vertrok van woede.
‘Jij… jij kreng. Je hebt dit expres gedaan. Je hebt me erin geluisd.’
‘Ik heb je nergens in geluisd,’ zei ik. ‘Je bent zelf gekomen. Ik bescherm mezelf alleen maar. Ga.’
Hij stormde de woning uit en sloeg de deur zo hard achter zich dicht dat er ergens stof uit het kozijn dwarrelde. Ik deed de deur op slot, zette de recorder uit en zakte opnieuw op de vloer.
Mijn hart bonsde alsof het uit mijn borst wilde breken. Toch was er iets anders bij gekomen. Iets vreemds en nieuws. Voor het eerst had ik hem weerstaan. Voor het eerst had ik niet geslikt, niet verdragen, niet gezwegen.
De volgende ochtend belde ik de advocaat van wie Suzanne me het nummer had gegeven. We maakten een afspraak voor maandag. En voor het eerst sinds lange tijd voelde ik dat ik kracht had om te vechten.
Hoofdstuk 4. Een openhartig gesprek. En de boemerang
Maandagochtend reed ik naar het adres dat Suzanne me had doorgegeven. Het kantoor zat in een oud pand in het centrum, met hoge plafonds en een lift die bij elke verdieping kraakte alsof hij elk moment kon opgeven. Op de deur hing een bordje: “Juridisch Advieskantoor Wouter.”
Ik belde aan. De deur werd geopend door een man van een jaar of vijfendertig, met een bril en een strak pak. Hij zag er ernstig uit, bijna streng, maar zijn ogen waren oplettend en levendig.
‘Emma?’ vroeg hij. ‘Komt u binnen. Ik ben Wouter. Suzanne heeft me al iets over u verteld.’
Ik stapte een klein kantoor binnen met houten meubels en planken vol ordners. Ik ging op de stoel tegenover zijn bureau zitten. Wouter sloot de deur, nam plaats achter zijn bureau en keek me aan alsof hij alle tijd van de wereld had.
‘Vertelt u alles in volgorde,’ zei hij. ‘Vanaf het begin. Laat niets weg, ook niet als het onbelangrijk lijkt.’
Dus begon ik te vertellen. Over tante Cornelia. Over de erfenis. Over hoe Mark had geëist dat ik het appartement aan zijn zus zou afstaan. Over de verkoop, de ruzie bij Wilhelmina, en hoe hij daarna was vertrokken. Over de dagvaarding en de vordering. En ten slotte over zijn nachtelijke bezoek met de fles wijn en de recorder in mijn zak.
Toen ik klaar was, leunde Wouter achterover en keek een paar seconden naar het plafond.
‘Hebt u de opname bij u?’ vroeg hij.
Ik knikte, haalde mijn telefoon tevoorschijn en zette het bestand aan. Samen luisterden we het hele gesprek van begin tot eind af. Wouter maakte ondertussen aantekeningen in een notitieboek. Af en toe pauzeerde hij de opname en vroeg hij om details.
Toen het gesprek was afgelopen, legde hij zijn pen neer en keek me aan met iets wat op respect leek.
‘Emma, het was heel verstandig dat u dit hebt opgenomen,’ zei hij. ‘Deze opname is een sterk middel. Hij zegt daarin rechtstreeks dat het eigenlijk om kleine werkzaamheden ging, dat zijn moeder achter de vordering zit en dat hij bereid is die in te trekken zodra u toegeeft aan zijn voorwaarden. Dat is belangrijk. Het laat zien dat zijn eis niet zuiver is.’
‘Is dat genoeg om te winnen?’ vroeg ik.
‘Genoeg om hem flink in de problemen te brengen,’ zei Wouter met een flauwe glimlach. ‘Maar ik moet de vordering zelf bekijken. Wat heeft hij precies geschreven? Welke bedragen noemt hij? En heeft hij echte bewijsstukken?’
Ik schoof de kopie van de dagvaarding en de stukken naar hem toe. Wouter las alles aandachtig door, fronste, pakte zijn bril af, wreef de glazen schoon en zette hem weer op.
‘Ja,’ zei hij uiteindelijk. ‘Dit is een vrij standaard verhaal. Een vordering tot verdeling van vermogen, met een beroep op het huwelijksvermogensrecht. Hij beweert dat hij op eigen kosten verbeteringen heeft aangebracht die niet los van de woning kunnen worden gezien.’