— Daar staat ook míjn geld op, — zei Emma, zonder haar blik van Sanne af te halen. — En ik wil weleens horen waarom een zogenaamd succesvolle planner van chique bruiloften ineens dringend om tweeduizend euro komt vragen. En waarom ze tegelijk oude meubels uit ons huis probeert mee te nemen.
Mark keek van de een naar de ander, zichtbaar van zijn stuk gebracht.
— Emma, wacht even. Sanne heeft problemen met een paar leveranciers, geloof ik…
— Welke leveranciers, Mark? — Emma’s stem bleef kalm, maar elke letter sneed. — Ze heeft helemaal geen bureau.
— Hoe bedoel je, geen bureau? — Mark trok zijn wenkbrauwen samen. — Ze organiseert toch bruiloften? Ze zet steeds foto’s online.
Emma lachte kort, zonder vrolijkheid.
— Kijk dan eens goed naar die foto’s. Op geen enkele daarvan werkt ze. Ze is gewoon gast. Ze loopt rond op andermans feesten, poseert bij andermans bloembogen en doet vervolgens alsof het haar projecten zijn. Ik heb een maand geleden al via bekenden uitgezocht hoe het met dat “bureau” van haar zat. Er is al lang geen KvK-inschrijving meer. Opgeheven. Schulden.
Alle kleur trok uit Sannes gezicht. Haar kaarsrechte houding zakte in; haar schouders leken ineens smaller.
— Dat is niet waar! — riep ze, maar haar stem brak halverwege.
— Leg dan uit waarom je die spiegel nodig had, — zei Emma en deed een stap naar haar toe. — En dit keer eerlijk. Jan staat beneden bij de ingang in een busje te wachten, nietwaar? Je had hem op Marktplaats gezet. Je had al een koper gevonden en dacht hem stilletjes weg te halen terwijl wij op ons werk waren.
Heel langzaam draaide Mark zich naar zijn zus. Eerst stond er ongeloof in zijn ogen, maar dat maakte plaats voor een kil besef.
— Sanne… is dat waar? Wilde je iets uit óns huis meenemen om het te verkopen?
Toen knapte er iets in haar.
— Schuldeisers blijven me bellen! — krijste ze. — Ik loop achter met drie kaarten! Ze kunnen mijn woning afpakken! En jullie zitten hier op een vermogen en laten je eigen zus gewoon stikken! Ik had het terugbetaald! Later! Met rente!
— Waarvan dan? — vroeg Mark hard. Zijn stem klonk ineens anders; de toegeeflijkheid was eruit verdwenen. — Je werkt al drie jaar niet. Je leeft op moeders pensioen, leent bij ons en nu kom je hier ook nog stelen?
— Ik kwam niet stelen! Ik wilde het lenen!
— De sleutels. Op het kastje, — beval Mark. — Nu.
Een paar seconden staarde Sanne hem aan als een dier dat in het nauw gedreven was. Pas toen leek ze te begrijpen dat haar tranen, verwijten en gespeelde verontwaardiging deze keer niets meer zouden uithalen. Met trillende handen graaide ze in haar dure tas, viste de sleutelbos eruit en smeet die op het schoenenkastje. Daarna stormde ze de gang uit, het trappenhuis in.
De deur viel achter haar dicht.
In de hal bleef alleen een dun spoor van haar zware parfum hangen. Mark pakte de sleutels op en stak ze in zijn zak.
— Sorry, — zei hij dof. — Ik had nooit gedacht dat ze zó ver zou gaan.
— Dat had niemand gedacht, — antwoordde Emma, waarna ze terugliep naar de woonkamer.
Ze bleef voor de oude spiegel staan. In het wat doffe glas zag ze een vermoeide vrouw met haar haar haastig in een staart gebonden. Mark kwam achter haar staan, legde voorzichtig zijn armen om haar schouders en keek met haar mee naar hun weerspiegeling.
— Ze heeft geen sleutel meer van ons huis, — zei hij zacht.
Emma zei niets. Ze pakte alleen het zachte flanellen doekje dat op tafel lag en streek behoedzaam over de houten lijst, alsof ze stof wegveegde dat niemand anders kon zien.