— Misschien heb je het gewoon niet op de juiste plek gehaald? — zei Wouter, terwijl hij de lepel neerlegde. — Mijn moeder koopt dat vlees altijd bij slager Pieters, op de markt in het centrum. Dat heb ik je toch verteld?
— Wouter, ik bén naar die markt geweest. Speciaal daarvoor.
Hij haalde zijn schouders op, alsof dat weinig uitmaakte.
— Tja, ik weet het niet. Het smaakt gewoon niet hetzelfde. En hij is ook niet dik genoeg. Bij mijn moeder blijft de lepel er bijna rechtop in staan. Dit lijkt meer alsof er water bij is gegooid.
Emma keek omlaag naar haar eigen bord. De soep was juist stevig. De erwten waren helemaal uit elkaar gekookt tot een dikke massa. Er zat zoveel gerookt vlees in dat de lepel er traag doorheen gleed. Maar Wouter zag dat niet. Voor hem bestond er maar één oordeel: het was niet zoals bij zijn moeder.
— Waarom vraag je haar niet gewoon nog een keer hoe ze het maakt? — stelde hij voor, terwijl hij zijn telefoon al pakte. — Ik bel haar nu wel. Dan dicteert ze het, jij schrijft het op, en dan lukt het de volgende keer tenminste.
— Wouter, ik kook al volgens dat recept.
— Volgens welk recept dan? — Hij keek haar ongelovig aan. — Ik heb je nog nooit iets zien opschrijven.
— Je moeder heeft het me al drie keer uitgelegd. Ik doe precies wat zij zegt.
— Waarom gaat het dan steeds mis? — In zijn stem sloop ergernis. — Zo ingewikkeld kan het toch niet zijn? Het is soep. Erwten, vlees, water. Mijn moeder krijgt het voor elkaar zonder er een drama van te maken.
Emma legde haar lepel langzaam naast haar bord. Haar vingers trilden nauwelijks zichtbaar.
— Jouw moeder hoeft niet naar haar werk — zei ze zacht. — Jouw moeder kan een hele dag uittrekken voor één pan soep. De erwten de avond ervoor weken, uren rondlopen om het beste stuk vlees te vinden, drie uur bij het fornuis blijven staan.
— Wat heeft dat er nou mee te maken? — Wouter staarde haar aan alsof ze in een andere taal sprak. — Jij hebt die erwten toch ook geweekt?
— Ja. Ik heb ze geweekt. Ik ben naar de markt gegaan. Ik heb gekookt. En tussendoor heb ik het hele huis schoongemaakt, terwijl jij op de bank lag.
— Ik rustte uit — zei hij verontwaardigd. — Ik heb een zware week gehad.
— Ik ook. — Emma’s stem werd harder. — Alleen is het om de een of andere reden altijd jij die op zaterdag mag bijkomen.
Wouter rolde met zijn ogen.
— Daar gaan we weer. Altijd hetzelfde gezeur. Ik vraag toch niets onmogelijks? Ik wil gewoon een normale erwtensoep. Mijn moeder maakt die elke keer als ik langskom, en bij haar lukt het wél. Waarom kan jij dat dan niet?
— Wouter… — Emma voelde hoe er iets in haar keel samentrok.
— Nee, serieus. — Hij leunde achterover en sloeg zijn armen over elkaar. — Vraag ik zoveel? Moet je voor me borduren? De tuin omspitten? Eén keer per maand vraag ik om één simpele pan erwtensoep, verdomme.
— En elke keer vind je wel iets om over te klagen.
— Omdat het elke keer niet goed is! — schreeuwde hij. — En altijd heb je een excuus. Geen tijd, verkeerde erwten, het vlees was niet goed. Bij mijn moeder lukt het gewoon. Elke normale vrouw kan dat blijkbaar. Behalve jij.
Emma schoof haar stoel naar achteren en stond op. Zonder nog iets te zeggen liep ze naar het fornuis, waar de pan met de rest van de soep op de kookplaat stond. Ze pakte beide handvatten vast. De pan was zwaar, de rand warm tegen haar vingers. En op dat moment kantelde de vermoeidheid die zich jarenlang in haar had opgehoopt, in iets scherps en helders.
Woede.
— Weet je wat? — Haar stem klonk ineens kalm, bijna onverschillig. — Als mijn eten je zo tegenstaat, ga dan maar terug naar je moeder. Daar is alles natuurlijk geweldig.
Ze tilde de pan op en bracht hem naar de tafel. Wouter keek op. In een flits zag ze schrik in zijn ogen.
— Emma, wat doe je nou…
Hij begreep het net te laat. Hij wilde achteruit schuiven, weg van de tafel, maar Emma had de pan al gekanteld.
De dikke erwtensoep stortte naar beneden. Recht over zijn knieën, over zijn spijkerbroek, langs de tafelrand en op de vloer.
— Aaaah! — Wouter sprong overeind en greep zich vast aan de tafel. — Ben je gek geworden? Dat is heet!
De soep was inderdaad heet. Niet kokend genoeg om hem ernstig te verbranden, maar warm genoeg om dwars door de stof heen te bijten. Zijn jeans zoog zich meteen vol. De bruine, zware massa gleed langs zijn benen en viel in klodders op de grond.
— Wat krijgen we nou?! — brulde hij, terwijl hij aan de natte stof trok. — Jij bent compleet gestoord!
Emma zette de lege pan terug op tafel. Haar gezicht bleef strak terwijl ze naar hem keek.
— Zo. Nu ken je mijn soep tenminste écht.