Mark legde zijn lepel naast zijn bord.
— Mijn moeder haalt die dingen altijd bij slager Pietersen, op de centrale markt. Dat heb ik je toch verteld?
— Mark, ik bén op de centrale markt geweest. Ik ben er speciaal voor omgelopen.
Hij trok alleen zijn schouders op.
— Geen idee. Toch smaakt het niet hetzelfde. En dik genoeg is hij ook niet. Bij mijn moeder blijft de lepel er bijna rechtop in staan. Bij jou lijkt het alsof er water bij is gegoten.
Emma keek neer in haar eigen bord. De soep was dik. De erwten waren volledig uit elkaar gevallen, precies zoals het hoorde. Er zat zoveel gerookt vlees in dat haar lepel met moeite door de massa gleed. Maar Mark zag dat niet. Voor hem bestond er maar één maatstaf: het was niet zoals bij zijn moeder.
— Waarom vraag je haar het recept niet gewoon nog eens? — stelde hij voor, terwijl hij zijn telefoon al van tafel pakte. — Ik bel haar nu. Dan dicteert ze het, jij schrijft het op, en de volgende keer kan er niets meer misgaan.
— Mark, ik kook al volgens dat recept.
— Welk recept dan? — Hij keek haar ongelovig aan. — Ik heb je nog nooit iets zien opschrijven.
— Je moeder heeft het me al drie keer uitgelegd. Ik doe precies wat zij zegt.
— Waarom lukt het dan niet? — In zijn stem kroop irritatie. — Is het nou werkelijk zo ingewikkeld? Het is soep. Erwten, vlees, water. Mijn moeder krijgt het voor elkaar, en zij doet daar niet eens moeilijk over.
Emma legde haar lepel langzaam naast haar bord. Haar vingers trilden licht.
— Jouw moeder werkt niet — zei ze zacht. — Zij kan een hele dag besteden aan één pan soep. De erwten de avond ervoor weken, urenlang op de markt naar het juiste stuk vlees zoeken, drie uur naast het fornuis blijven staan.
— Wat heeft dat er nou mee te maken? — Mark keek haar aan alsof hij haar niet begreep. — Jij hebt die erwten toch ook geweekt?
— Ja. En ik ben naar de markt gegaan. En ik heb gekookt. En ondertussen heb ik het hele appartement schoongemaakt, terwijl jij op de bank lag.
— Ik rustte uit — protesteerde hij. — Ik heb een zware werkweek gehad.
— Ik ook — Emma’s stem werd harder. — Alleen ben jij blijkbaar de enige die op zaterdag mag bijkomen.
Mark rolde met zijn ogen.
— Daar gaan we weer. Echt, ik vraag toch niets onmogelijks? Ik wil alleen een normale kom soep. Mijn moeder maakt die elke keer als ik langskom, en bij haar is hij goed. Waarom kun jij dat dan niet?
— Mark… — Emma voelde hoe haar keel zich samenkneep.
— Nee, serieus — ging hij door, achteroverleunend met zijn armen over elkaar. — Vraag ik zoveel? Moet je borduren voor me? De tuin omspitten? Eén keer per maand vraag ik om één stomme pan erwtensoep!
— En elke keer heb je er commentaar op!
— Omdat hij elke keer mislukt! — schreeuwde Mark haar toe. — Altijd heb je wel een excuus. Geen tijd, verkeerde erwten, het vlees was niet goed. Mijn moeder lukt het wél. Iedere normale vrouw kan zoiets maken, behalve jij!
Emma schoof haar stoel naar achteren en stond op. Zonder nog iets te zeggen liep ze naar het fornuis, waar de pan met de rest van de soep op de kookplaat stond. Ze pakte beide handgrepen vast. De pan was zwaar en nog heet. Op dat moment trok alle vermoeidheid die zich jarenlang in haar had opgehoopt samen tot iets scherps, iets helders: pure woede.
— Weet je wat? — Haar stem klonk ineens kalm, bijna leeg. — Als mijn eten je zo tegenstaat, ga dan terug naar je moeder. Daar is tenslotte alles perfect.
Ze tilde de pan op en hield hem boven de tafel. Mark keek abrupt omhoog. Er flitste paniek door zijn ogen.
— Emma, wat doe je nou…
Hij begreep net op tijd dat er iets misging en probeerde achteruit te schuiven, maar hij was te laat. Emma kantelde de pan. De dikke erwtensoep stortte omlaag, recht over Marks knieën, over zijn spijkerbroek, over de vloer en langs de rand van de tafel.
— Aaaah! — Mark sprong overeind en greep zich vast aan het tafelblad. — Ben je helemaal gek geworden?! Dat is heet!
De soep was inderdaad heet. Niet kokend genoeg om hem ernstig te verbranden, maar warm genoeg om pijn te doen. Zijn jeans raakte onmiddellijk doorweekt; de bruine, zware brij gleed langs zijn benen naar beneden en viel in klodders op de vloer.
— Wat is dit in vredesnaam?! — brulde hij, terwijl hij aan de natte stof trok die tegen zijn huid plakte. — Ben je compleet doorgedraaid?!
Emma zette de lege pan op tafel. Zonder met haar ogen te knipperen keek ze naar haar man.
— Nou, nu weet je tenminste echt hoe mijn soep smaakt.