Ze zette het geluid nu voorgoed uit.
— Blijf voorlopig bij mij, — stelde Sophie voor. — Tot je iets voor jezelf hebt gevonden.
— Alleen als het echt geen moeite is…
— Doe niet zo gek, — Sophie gaf haar een zachte duw tegen haar schouder. — We zijn vanaf nu partners, weet je nog? We gaan dit samen opbouwen.
Die avond zaten ze aan Sophies keukentafel met thee, notitieblokken en een groeiende lijst. Apparatuur bestellen. Vakmensen zoeken. Reclame regelen. Leveranciers bellen. Er bleek ontzaglijk veel te gebeuren voordat hun plan werkelijkheid kon worden. Toch voelde Emma geen paniek. Angst hoorde bij het leven dat ze net achter zich had gelaten, bij dagen waarop ze alleen maar bestond voor anderen. Nu was die beklemming langzaam aan het wijken.
De volgende ochtend, het was woensdag, werd Emma vroeg wakker. Sophie sliep nog. Zachtjes kleedde Emma zich aan en ging naar buiten. De decemberlucht beet koud in haar wangen. Etalages gloeiden met kerstverlichting, overal hingen slingers en kleine lampjes. Mensen haastten zich naar hun werk, in een café klonk gelach, en verderop maakten voorbijgangers foto’s van versierde kerstbomen.
Emma liep een bloemenzaak binnen en kocht een boeket witte rozen. Niet voor iemand anders. Niet omdat het moest. Gewoon voor zichzelf. Omdat ze dat kon.
Daarna ging ze naar de salon. Hun salon. Ze opende de deur, stapte naar binnen en zette de bloemen op de vensterbank. Midden in de lege ruimte liet ze zich op de vloer zakken. Daar bleef ze zitten, zonder haast, terwijl haar gedachten door haar heen trokken.
Haar telefoon trilde. Een bericht van een onbekend nummer verscheen op het scherm: “Met Lucas. Hoe gaat het met u?”
Ze typte terug: “Goed. Dank u. Echt goed.”
Een minuut later kwam zijn antwoord: “Fijn om te horen. Ik heb ook een knoop doorgehakt. Vanmorgen de scheiding aangevraagd. Laat ze maar samen verdergaan. Ze passen uitstekend bij elkaar.”
Emma glimlachte flauwtjes. Het was vreemd: twee mensen die elkaar nauwelijks kenden, waren door het verraad van anderen ineens een soort bondgenoten geworden.
Rond lunchtijd arriveerde Sophie met een ontwerpster. Ze heette Iris, had felgekleurd haar en droeg een tablet bij zich waarop ze meteen schetsen begon te maken. Ze spraken over tinten, de plek van de stoelen, de spiegels, de verlichting. Emma luisterde aandachtig en bracht zelf ook ideeën in. Iris knikte, maakte aantekeningen en paste haar tekening aan.
— U hebt gevoel voor sfeer, — zei ze uiteindelijk. — Ik kom niet vaak klanten tegen die een ruimte zo goed aanvoelen.
Emma bedankte haar. Voor het eerst in jaren werd haar mening niet weggewuifd of genegeerd. Iemand luisterde. Iemand vond wat zij dacht de moeite waard.
Toen iedereen later die avond vertrokken was, bleef Emma nog even alleen achter. Ze ging op de vensterbank zitten en keek naar de straat. Mensen liepen voorbij, ieder met een eigen leven, eigen zorgen, eigen kleine geluksmomenten. En zij maakte daar weer deel van uit. Niet als gebroken echtgenote. Niet als hulpje dat klaar moest staan voor haar schoonmoeder. Gewoon als Emma. Een vrouw die een schoonheidssalon begon. Een vrouw die opnieuw begon.
Toen ging haar telefoon opnieuw. Dit keer nam ze op, want ze herkende Marks nummer.
— Hallo, — zei ze rustig.
— Emma… — Zijn stem trilde. — Waar ben je? Kom alsjeblieft terug, dan praten we erover…
— Er valt niets meer te bespreken, Mark.
— Het was een misverstand! Maria… zij begon… ik wilde het helemaal niet…
Emma lachte kort, zonder vreugde.
— Vier maanden lang een misverstand? Bijzonder. Luister goed, ik ga hier geen energie meer aan verspillen. Maandag vraag ik de scheiding aan. Het appartement mag je houden, ik eis niets. Het geld dat ik heb meegenomen is van mij. Ik heb het zelf verdiend. Dat is alles.
— Maar Em…
— Geen Em. Niet meer jouw Em, — zei ze, en op dat moment voelde ze hoe er diep vanbinnen iets definitief losliet. — Ga maar bij Maria wonen. Veel geluk ermee.
Ze verbrak de verbinding. Daarna blokkeerde ze zijn nummer. Dat van haar schoonmoeder ook. En alle andere nummers die bij dat oude leven hoorden.
Buiten sprongen de straatlantaarns aan. Er begon sneeuw te vallen: zacht, licht, bijna gewichtloos. Emma keek hoe de vlokken ronddwarrelden in het schijnsel van de etalages. December, dacht ze. Het nieuwe jaar was dichtbij. En dus ook haar nieuwe leven.
Ze stond op, draaide de deur van de salon op slot en liep de straat in. In haar jaszak lag de sleutelbos van de zaak, zwaar en echt. In haar andere zak zat haar telefoon, eindelijk stil. In haar hoofd groeiden plannen, ideeën en hoop.
En voor haar lag alles nog open. Werkelijk alles.
Over een maand zou de salon zijn deuren openen. De eerste klanten zouden binnenkomen. Sophie zou manicures doen, Iris zou knippen en stylen. Emma zou het geheel leiden: haar eigen onderneming, haar eigen droom.
En Mark… ach. Laat hem maar bij Maria blijven. Laat zijn moeder voortaan haar bevelen uitdelen aan iemand anders. Dat was Emma’s verhaal niet meer.
Haar verhaal begon hier. In deze stad, in deze straat, in een kleine salon met grote ramen. Waar het rook naar verf en naar verwachting. Waar zij eindelijk zichzelf mocht zijn.