‘Eruit, jij!’ schreeuwde mijn schoonmoeder in mijn eigen huis. Alleen had ze er geen rekening mee gehouden dat uiteindelijk juist zij als eerste de deur gewezen zou worden.
Emma stond kleine rompertjes op te vouwen toen er plotseling een sleutel in het slot draaide. Haar hart sloeg een tel over. Mark was op zijn werk, en de reservesleutel lag alleen bij haar schoonmoeder, zogenaamd voor noodgevallen. Maar voor Sanne leek elke gewone werkdag al een noodsituatie.
‘Emma! Waar zit je?’
Emma kwam de gang in en trok automatisch haar trui recht, die inmiddels strak om haar buik spande. In de hal stond Sanne, beladen met tassen uit de bouwmarkt, terwijl ze haar jas al van haar schouders liet glijden alsof ze hier woonde.
‘Goedemiddag, Sanne.’
‘Goedemiddag? Het is bijna avond,’ bromde haar schoonmoeder. Zonder uitnodiging liep ze door naar de woonkamer en nam de hele woning op met de blik van iemand die een inspectie kwam uitvoeren. ‘Zit je alweer de hele dag thuis? In mijn tijd werkten vrouwen gewoon door tot het allerlaatste moment.’
In drie jaar huwelijk had Emma één ding geleerd: tegenspreken had geen zin. Knikken was veiliger. Ze woonden immers apart; wat maakte het uit wat Sanne ervan vond?
‘Ik heb verf meegenomen,’ zei Sanne, terwijl ze de blikken op de bank neerzette alsof het geschenken waren. ‘Blauw. Fatsoenlijke verf. Niet dat rare gele spul dat jullie hebben uitgekozen.’
Emma keek naar de blikken. Zij en Mark hadden twee weken lang kleuren vergeleken, gepraat, gedroomd over hoe de babykamer eruit zou zien…
‘Maar we hebben de kamer al geschilderd.’
‘Dan schilder je hem opnieuw,’ antwoordde Sanne meteen. Ze liep al richting de babykamer. ‘Voor een jongen hoort er een jongensachtige kleur te zijn. Niet zo’n onduidelijke tint.’
In de kleine kamer bleef ze staan met haar armen over elkaar, als een keurmeester die fouten moest aanwijzen.
‘Vreselijk. Het bedje mag niet bij het raam staan. En die gordijnen met konijntjes… Wat moet dat voorstellen? Is dit voor een baby of voor een poppenhuis?’
‘Wij vinden het juist mooi,’ zei Emma zacht.
‘Ik niet. En mijn kleinzoon straks ook niet.’ Sanne pakte een gordijn tussen twee vingers vast, alsof het vies was. ‘Morgen veranderen we alles.’
Emma zweeg. Zoals gewoonlijk. Binnen in haar buik gaf de baby een stevige schop, bijna alsof hij protesteerde tegen de vreemde vrouw die over zijn kamer besliste.
Mark kwam pas laat thuis. Emma wachtte op hem in de keuken, waar de verfblikken nog altijd stonden te pronken als buitgemaakte trofeeën.
‘Is mijn moeder hier geweest?’ vroeg hij meteen.
‘Ze heeft verf gebracht. Ze wil de babykamer opnieuw laten doen.’
Mark wreef over de brug van zijn neus, een duidelijk teken dat elk gesprek over zijn moeder hem al bij voorbaat vermoeide.
‘Misschien is blauw eigenlijk ook wel beter…’
Emma keek hem ongelovig aan. ‘Maar we hebben dat geel toch samen uitgekozen.’