— Jij schaamteloze profiteur! Je kunt niets anders dan het geld van mijn zoon over de balk smijten!
Mijn schoonmoeder slingerde die woorden naar mijn hoofd terwijl de hele familie erbij zat. Ze deed geen enkele poging om haar stem te dempen.
Integendeel. Vanaf de andere kant van de eettafel riep ze het bijna, met zo’n oprechte verontwaardiging op haar gezicht dat iemand die onze situatie niet kende, gemakkelijk had kunnen denken dat ik al jaren bezig was Marks bankrekening leeg te trekken. Heel langzaam legde ik mijn vork neer op de rand van mijn bord.
Het was zondag. We hadden Marks zus, haar man en twee neven uitgenodigd voor de lunch; zij waren voor een paar dagen in de stad.
Mijn schoonmoeder, Suzanne, had de hele middag al met kleine giftige opmerkingen om zich heen gestoken. Eerst had ze laten vallen dat mijn jurk “vast niet goedkoop” was geweest.
Daarna wilde ze weten hoeveel we voor de nieuwe gordijnen in de woonkamer hadden betaald.
En later, toen ze in de keuken het nieuwe koffiezetapparaat zag staan, slaakte ze een overdreven diepe zucht.
— Sommige mensen kunnen blijkbaar niet leven zonder voortdurend geld uit te geven.
Ik besloot er niet op in te gaan.
Om Mark.
Mijn man zat naast me en telkens wanneer zijn moeder weer iets venijnigs zei, raakte hij onder tafel voorzichtig mijn knie aan.
Alsof hij me wilde zeggen:
“Zeg niets.”
“Laat haar maar.”
“Je weet hoe mijn moeder is.”
Ja.
Na elf jaar huwelijk wist ik precies hoe Suzanne was.
Alleen kende zij mij inmiddels ook heel goed.
En ze was er rotsvast van overtuigd dat ik altijd mijn mond zou houden.
Tot die zondag.
— Wat zei u daar net? — vroeg ik.
Suzanne trok haar wenkbrauwen op.
— Gewoon wat iedereen allang weet.
Marks zus stopte met het snijden van haar vlees.
Haar man keek meteen naar zijn bord.
De twee neven vielen stil.
Mark schoof ongemakkelijk op zijn stoel.
— Mam…
— Wat nou? — viel Suzanne hem scherp in de rede. — Mag ik de waarheid soms niet meer zeggen?
Ze keek me recht aan.
— Mijn zoon werkt van ’s ochtends vroeg tot ’s avonds laat, en jij geeft zijn geld maar uit. Kleren, meubels, etentjes, spullen voor in huis… Jij moet altijd weer iets nieuws hebben.
Opnieuw voelde ik Marks hand op mijn knie.
Deze keer schoof ik die rustig weg.
— Suzanne — zei ik kalm — weet u eigenlijk hoeveel uw zoon verdient?
Die vraag bracht haar zichtbaar van haar stuk.
— Genoeg om dit huis te onderhouden.
— Dat vroeg ik niet. Ik vroeg of u precies weet hoeveel hij verdient.
— Wat doet dat exacte bedrag ertoe?
Ik glimlachte flauwtjes.
— Best veel, als u in het bijzijn van zes mensen beweert dat ik op zijn geld leef.
Mark zuchtte zwaar.
— Emma, alsjeblieft…
Ik draaide mijn hoofd naar hem toe.
— Nee. Niet deze keer.
Suzanne lachte spottend.
— Kijk eens aan. Mevrouw is beledigd.
— Ik ben niet beledigd.
Ik stond op.
— Ik heb er alleen genoeg van.
— Waarvan? — vroeg ze. — Van winkelen?
Aan tafel viel een pijnlijke stilte.
Marks zus zei zacht:
— Mam, misschien moet je nu echt ophouden.
Maar Suzanne was inmiddels op dreef geraakt en had duidelijk geen enkele bedoeling om te stoppen.