Toch liep hij in de jaren daarna bij vier verschillende banen weg. De ene keer lag het aan de collega’s, die volgens hem “niet deugden”. Dan weer was de leidinggevende “op zijn nek gaan zitten”. Een andere keer waren het de regels die, naar zijn zeggen, “een mens zijn waardigheid afpakten”.
— Daan, overmorgen moet de huur worden betaald, — herinnerde Sanne hem eraan.
Zijn mond vertrok.
— En waarom kijk je daarbij naar mij? Betaal jij het toch. Daar ga je heus niet aan onderdoor. Ik heb nu geen inkomsten, dat is overmacht.
— Ik zeg het niet om je iets te verwijten. Ik probeer alleen te bedenken hoe we het eerlijker kunnen verdelen.
— Hoor je jezelf? Je zegt “we”. Precies. We zijn een team. Nu trek jij de kar, straks doe ik het. Alles komt in balans.
Sanne wilde zich aan dat “straks” vastklampen. Ze kookte zuinige maaltijden, rekende met een rekenmachine uit wat er nog overbleef en deed lampen uit om op elke euro te besparen.
— Jij bent ook zo slim, — zei hij dan achteloos. — Zonder jou zou ik allang verloren zijn.
— Soms lijkt het alsof je niet eens echt probeert weer overeind te komen, — antwoordde ze zacht.
— Daar gaan we weer. Mag een mens misschien even ademhalen?
De tijd verstreek, en langzaam begon Sanne dingen te zien die ze eerder voor zichzelf had weggestopt. Daan kon prachtig praten, maar zodra het op werken aankwam, schrok hij terug alsof hij zich eraan zou branden. En alles wat mislukte, schoof hij moeiteloos op een ander af.
— Moet je horen, ze kwamen weer met zo’n belachelijk voorstel, — zei hij op een ochtend aan het ontbijt. — Alsof ik daar van vroeg tot laat ga zitten. Wat ben ik, een slaaf?
— En wie van ons zit er dan van vroeg tot laat te werken? — schoot Sanne uit.
Hij kneep zijn ogen samen.
— Waar wil je naartoe? Dat ik een profiteur ben? Zeg het dan gewoon.
— Ik bedoel dat ik voor ons allebei betaal. De huur, het eten, jouw kleine luxe dingen erbij. Alles komt op mijn bord terecht.
— Nou hoor, ze heeft het uitgerekend! Onze eigen boekhouder! — Hij klapte overdreven in zijn handen. — Ik breng kleur in je leven, en jij slaat me met geld om de oren.
Sanne zette haar kopje neer. De ergernis steeg heet in haar keel op.
— Kleur in mijn leven? Je ligt alleen maar te klagen over je lot. Dat is geen steun, Daan. Dat is ballast.
— Zo, zo, zo, — hij kwam overeind en zijn stem schoot omhoog. — Dus ik ben ballast? Wie nam jou mee uit eten? Wie kwam er met bloemen aanzetten?
— Dat deed je, ja. Lang geleden. En aan het einde betaalde ik daar trouwens zelf voor.
— Jij bent gewoon ondankbaar! — riep hij, terwijl speeksel uit zijn mond vloog. — Ik heb jou mijn beste jaren gegeven, en jij zit hier over kleingeld te zeuren!
Sanne keek hem alleen maar aan.