— Waar stuur je me in vredesnaam heen? — schoot hij uit. — Heb je alles overgemaakt? Ik vraag het je!
Ik liep naar hem toe met in mijn linkerhand een pas uitgeprinte factuur. Met een gele markeerstift had ik er drie woorden dik en onmiskenbaar op aangestreept: “Liposuctie”, “Borstvergroting” en “Dubai Resort”.
Ik keek hem recht in de ogen. Zonder haast. Zonder te knipperen. En ik genoot bijna van het moment waarop het besef zich in zijn blik nestelde, langzaam maar onontkoombaar. Hij begreep het. Hij wist dat ik alles had gelezen.
— “Je bent gewoon een oude, gierige feeks. Wie moet jou nou nog met je geld?” — zei ik, woord voor woord, op een toon die zo vlak was dat hij bijna niet menselijk klonk. Daarna smeet ik de papieren van de kliniek tegen zijn borst. De vellen gleden langs hem heen en waaierden met een zacht geritsel uit over het eiken parket. — Weet je, Mark, ik heb de medische noodzaak eens aandachtig bestudeerd. Blijkbaar lijdt jouw dertigjarige dochter aan een acute, levensbedreigende siliconentekortstoornis in haar borsten en aan een ernstige ophoping van cellulitis rond haar dijen. En het enige redmiddel is natuurlijk een luxueuze spa. De gewone geneeskunde staat kennelijk machteloos tegenover zo’n epidemie.
Mark klapte zijn mond open als een dikke vis die op het droge was gegooid. Hij hapte naar adem, probeerde iets uit te brengen, maar de woorden bleven ergens in zijn kurkdroge keel steken. Zijn blik schoot door de kamer, alsof tussen de muren ergens een bruikbaar excuus verborgen lag.
— Anna… je hebt het verkeerd begrepen… — perste hij er uiteindelijk uit. Zijn gezicht liep opnieuw rood aan, maar dit keer niet van woede. Het was de brandende, vernederende kleur van schaamte. — Dat meisje is dertig! Haar vriend heeft haar laten zitten! Ze is depressief, ze komt haar huis niet meer uit door al die complexen! Ze moet haar privéleven op orde krijgen, een rijke man vinden die haar wil onderhouden, en jij… jij bent gewoon een hebzuchtig, harteloos mens dat boven haar miljoenen zit te verstoffen! Wie zal jou nog willen zonder mij? Je blijft hier moederziel alleen achter!
— De koffer is ingepakt. De sleutels leg je op het kastje. En nu verdwijn je uit mijn appartement.
Ik sprak zo zacht dat hij zijn oren moest spitsen om me te verstaan. Maar in mijn stem lag een kou die ouder leek dan woorden, hard en elementair. Mark stokte midden in zijn tirade. Hij deed nog een poging om dreigend een stap in mijn richting te zetten, maar botste op mijn onbeweeglijke blik. Meteen week hij terug, laf en onhandig.
Hij vertrok onder een stroom vuile verwensingen. In de gang trapte hij met opgekropte razernij tegen zijn geruite koffer. Daarna sloeg hij de voordeur zo hard dicht dat er een beetje witkalk van het plafond dwarrelde. In het trappenhuis schreeuwde hij dat ik nog zou boeten voor mijn vrekkigheid. Hij ging naar zijn prinsesje, rotsvast overtuigd dat daar, in dat dure huurappartement dat hij nota bene zelf voor haar betaalde, een liefhebbende dochter op hem zat te wachten.
Drie uur later kwam mijn telefoon tot leven.
Mark belde.
Ik nam niet op. Wel luisterde ik met uitzonderlijk veel genoegen naar de voicemail die hij achterliet. Op de achtergrond krijste Sophie hysterisch: “Waarom kom jij hier aankakken met je stinkende kleren? Je had beloofd dat je miljoenen van die oude dwaas zou meenemen voor mijn borsten! Geen geld? Dan rot je maar op. Ik ga jou niet onderhouden, mislukkeling!”
Daarna klonk Marks stem. Niet meer luid, niet meer dreigend. Alleen een schor, gebroken gefluister. Hij smeekte me om medelijden. Of ik alsjeblieft de deur wilde opendoen. Of hij één nacht mocht blijven slapen. Zijn geliefde dochter had hem, met koffer en al, op het koude trappenhuis gezet.
Ik glimlachte tevreden, verwijderde het bericht voorgoed en zette zijn nummer zonder aarzeling op de zwarte lijst.
Daarna trok ik de bovenste lade van mijn bureau open. Ik haalde er een leeg schetsboek uit en een nieuwe doos aquarelpotloden. Even later zat ik comfortabel aan de opgeruimde keukentafel. Al maanden wilde ik een eerste schets maken van de veranda van mijn toekomstige huisje in Westkapelle.
En nu wist ik het zeker: daar zou het alleen ruiken naar zee, dennen en volmaakte, door niets bezoedelde vrijheid. Geen andermans diagnoses meer. Geen profiteurs. Geen siliconenproblemen.
Alleen ik. En mijn verdiende geluk.