— Je ex heeft die kamer toch aan het kind nagelaten? Dan verkopen we die gewoon, — zo meende Maurits ineens de oplossing te hebben gevonden voor het cadeau dat hij zijn moeder wilde geven.
Sophie stond in de woonkamer de planken van de boekenkast af te nemen, toen ze achter zich het bekende, korte kuchje van Cornelia hoorde. Haar schoonmoeder wist altijd geluidloos op te duiken, alsof ze uit het niets verscheen met maar één doel: haar schoondochter op een fout betrappen.
— Daar ben je weer op de verkeerde plek bezig, — bromde de oudere vrouw, terwijl ze haar kamerjas recht trok. — Kijk eens naar de televisie, die zit onder het stof. En jij staat hier met die boeken te prutsen.
Sophie kneep haar lippen op elkaar en slikte haar antwoord in. Drie maanden onder één dak hadden haar geleerd dat tegenspreken alleen maar meer ellende opleverde. Maurits zat ergens verderop in huis achter de computer te rommelen, terwijl de zevenjarige Lucas in de keuken over zijn huiswerk gebogen zat. Met het puntje van zijn tong tussen zijn lippen trok hij ijverig letter na letter in zijn schrift.
— Lucasje, — zei Cornelia toen ze de keuken binnenkwam, — zit niet zo krom, straks verpest je je rug nog. En wat heb je eigenlijk aan al die lusjes en stokjes? In mijn tijd konden kinderen van zeven allang lezen, die zaten niet zulke krabbels te maken.
— Oma, ik kan lezen, — antwoordde de jongen zacht, zonder op te kijken. — Dit is schrijfoefening. Dat moesten we van school doen.
— Ja, ja, natuurlijk. In onze familie waren de kinderen altijd vroeg bij. Maurits kon op zijn vijfde al gedichten uit het hoofd voordragen.
Sophie voelde hoe er iets in haar borst samentrok. Elke dag hetzelfde liedje: kleine steken, halve verwijten, vergelijkingen die zogenaamd achteloos werden gemaakt. Cornelia leek feilloos te weten waar het pijn deed en drukte daar vervolgens met zorg en geduld op.
— Mam? Waar is Sophie? — klonk Maurits’ stem vanuit de gang.
— Hier, — zei Sophie, terwijl ze het doekje opvouwde.
Even later verscheen Maurits in de deuropening, met warrig haar en een slobberige huisbroek aan. In de drie maanden sinds hun huwelijk was hij zichtbaar aangekomen. Cornelia voerde haar zoon alsof hij net na jaren afwezigheid weer thuis was gekomen en dringend moest worden aangesterkt.
— Luister, mam herinnerde me er net aan, — begon hij, terwijl hij aan zijn achterhoofd krabde, — dat haar verjaardag eraan komt. Ze wordt zestig. Dat is toch een bijzondere leeftijd.
— Natuurlijk, — antwoordde Sophie met een knik. — We maken er iets moois van. We bestellen een taart, dekken de tafel netjes.
Maurits wierp een blik op zijn moeder. Cornelia trok veelbetekenend haar wenkbrauwen op en verdween daarna naar haar kamer. Voor Sophie was het meteen duidelijk: dit gesprek was van tevoren bedacht.
— Het zit zo, — zei Maurits, terwijl hij op het puntje van een stoel ging zitten. — Mam droomt al haar hele leven van een klein vakantiehuisje. Je weet wel, daar praat ze al zeker tien jaar over. En ik dacht… misschien kunnen we er eentje voor haar kopen. Als verjaardagscadeau.
Sophie zette de beker die ze in haar hand hield langzaam neer.
— Maurits, besef je wel wat zoiets kost?
— Natuurlijk, dat is niet goedkoop. Maar ik heb bedacht waar we het geld vandaan kunnen halen.
Er klonk iets in zijn stem waardoor Sophie op haar hoede raakte. Hij deed te opgewekt, alsof hij niet alleen haar, maar ook zichzelf probeerde te overtuigen.
— En hoe zie je dat dan precies voor je?
— Je ex heeft die kamer toch aan Lucas nagelaten? Dan verkopen we die gewoon, — zei hij, met een gezicht alsof hij zojuist een briljant plan had gepresenteerd.
Er trok een koude rilling over Sophies rug.
— Meen je dit serieus?
— Wat is daar mis mee? Denk nou eens logisch na. Die kamer staat leeg. Lucas woont hier, dus wat moet hij ermee? Het geld blijft binnen de familie. Voor mam een vakantiehuisje, en voor ons wat meer lucht om van te leven.
— Maurits, — zei Sophie langzaam, elk woord zorgvuldig kiezend, — die kamer is van Lucas. Zijn vader heeft hem die nagelaten. Ik heb niet het recht om die te verkopen.
— Zijn vader? — snoof Maurits. — Wat voor vader noem je dat dan?