‘Mijn zoon staat ingeschreven op het adres van jouw man, dus hij heeft recht op jullie appartement. Dat heb ik nagevraagd.’
Sanne trok de voordeur nog een stukje dichter naar zich toe. Net genoeg om duidelijk te maken dat de bezoekers niet zomaar binnen zouden worden gelaten. Voor de deur van de tweekamerwoning stond Emma, de ex-vrouw van haar man, in een glanzende regenjas die veel te zwaar was voor juli. Haar telefoon hield ze al paraat. Achter haar stond een vrouw met een notitieblok en een pen, klaar om ieder woord vast te leggen.
‘Goedemiddag,’ zei Sanne beheerst.
‘Geen goedemiddag. Regelen jullie het maar,’ beet Emma haar toe. Ze zette een stap naar voren; haar hak tikte hard tegen de drempel. ‘Een kind heeft recht op woonruimte van zijn vader. Als hij hier ingeschreven staat, hoort daar een aandeel bij. Een jurist heeft me dat uitgelegd.’
De vrouw met het notitieblok knikte gewichtig en krabbelde iets op. Waarschijnlijk was zij dan die jurist.
‘Schrijf alles op, noteer het goed,’ wierp Emma over haar schouder. ‘Wat ze zeggen, hoe laat we zijn gekomen, alles.’
Daan kwam op sokken de gang in. Zodra hij zag wie er voor de deur stonden, leek hij zich plotseling te herinneren dat er in de keuken nog een kop thee op hem wachtte. Hij draaide zich om en verdween. Zijn aanwezigheid was net zo snel uitgeschakeld als een online-status die ineens op grijs springt.
Sanne bleef alleen achter in de hal, tegenover twee vrouwen.
‘Kom binnen,’ zei ze. ‘Dan praten we er rustig over.’
‘Rustig, zegt ze!’ Emma stapte zonder haar schoenen uit te doen naar binnen en liet natte halve cirkels achter op het lichte linoleum. ‘Ik dacht dat jullie fatsoenlijke mensen waren. Maar jullie benadelen een kind. Zijn eigen kind! Waar moet mijn Lucas dan recht op hebben? Bij vreemden?’
Lucas was haar zoon. Op papier heette hij ook Lucas, maar uit Emma’s mond klonk zijn naam alsof hij een heilige relikwie was waarmee je iedere gesloten deur mocht openrammen.
De vrouw met het blok ging zonder toestemming op het krukje in de gang zitten en legde haar notities op haar knie.
‘Ik schrijf dit op,’ kondigde ze aan. ‘Voor de jeugdbescherming. Sophie, zeg jij het maar over die instanties.’
‘Ik ga naar de jeugdbescherming,’ viel Emma meteen in. ‘En naar de rechter als het moet. Jullie zullen nog wel zien. Die jongen staat op dit adres ingeschreven, dus die meters zijn volgens de wet van hem. Of jullie dat nu leuk vinden of niet.’
Sanne luisterde zwijgend. De jongen over wie het ging, was nog nooit in dit appartement geweest. Geen enkele keer in de drie jaar dat zij met Daan getrouwd was. Vier jaar eerder, nog vóór haar tijd, hadden ze hem hier laten inschrijven “vanwege de wijk”, zodat hij naar een goede school in de buurt kon. In werkelijkheid woonde hij altijd bij zijn moeder, helemaal aan de andere kant van de stad. Op zaterdagen zag hij zijn vader soms twee uur in een café, en daarna ging hij weer terug.
Van wie het appartement werkelijk was, wist Emma blijkbaar niet. Zij ging ervan uit dat het gezamenlijk bezit was, iets van het huwelijk. Als haar ex hier ingeschreven stond, viel er volgens haar dus iets te verdelen.
Sanne had deze tweekamerwoning anderhalf jaar vóór haar kennismaking met Daan gekocht.